Poesía · Narrativa · Autoficción

ISABEL MENDOZA LIMONES

Abandonarme a la voluntad de las palabras. Eso hago…



La autora:

Diplomada en Trabajo Social, ha dedicado parte de su trayectoria profesional al acompañamiento a mujeres víctimas de violencia machista, y a personas en situación de duelo y crisis vital. Desde la infancia mostró interés por la escritura y la lectura poética, con una formación autodidacta en la que destacan las voces de Idea Vilariño, Alejandra Pizarnik y Louise Glück.

Su poesía se caracteriza por un lenguaje corporal y despojado, sin concesiones al ornamento, que explora el cuerpo como territorio de experiencia y transformación en diálogo permanente con los elementos naturales: agua, fuego, aire, tierra.

DERRAMADA es su primer poemario.




Poemario · Debut


DERRAMADA

Un libro que atraviesa el cuerpo como territorio de memoria, pérdida y resistencia. Palabras que no piden permiso para ocupar el espacio que le pertenece.


«Late, corazón, que alguna vez te has de parar.»
— Antonio Machado





MUESTRA DE OBRA


SOMOS


Somos las miradas

que se debaten

entre la aceptación

y el rechazo.


PENSAMIENTOS


Me salen

Brotan.

Aparecen.

Hoy aquí

emergen….

ERES

a cada rato,

el tiempo y su crudeza,

lo sórdido del pensamiento,

las ganas de amar...

A veces tengo la sensación

de que mis ojos escuchan,

y si los cierro,

ya no te oigo...



VACANTE

Vacante y provisional,

al ritmo de la trompeta,

mi corazón se queja.

Vacío el sitio queda,

vacante y sin cubrir está,

mi corazón se hiela.

Vacante y asolado ya

mi cuerpo de un lado,

pero, ¿cómo me has dejado?,

mi corazón tiembla.

Vacante y entumecido,

ya siento frío,

me siento pesada;

mi corazón se detiene.

Vacante y sin ocupar,

mi tiempo se lamenta.

Con prisa viajera,

mi corazón espera.

Y a pesar de seguir en la niebla,

a veces pienso en colores

y surge en mí volver a empezar.


COMO NO VA A DOLER

Como no va a doler

si te cruza la cara de niño

y con martillo

golpea

cada tic-tac

el reloj

ofreciendo

el punto,

la hora.

Cada revés

como vueltas de lavadora,

y los años.

En cualquier momento

se troncha la flor

y ya nunca

vuelve a ser igual.


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